Может сон или всё же пригрезилось В горле ком и застряли слова, Неужели Есенин повесился? По Руси прокатилась молва. Не успел он пожить. Не состарился. Сердце рвал за любимую Русь. От ночных кутежей он измаялся, Накатила унылая грусть. А его так любили все женщины, Бесшабашный он был хулиган. Хоть стихами на славу - повенчанный, Но пропащий... ведь слава - дурман? Он искал лишь любви и признания, Глупо тратя талант в кабаках. А быть может, имел он призвание - Скандалистом остаться в стихах? Но природа сама всё исправила, Не забыт, а читаем людьми. Да и слава его не оставила Ведь искал он спасенье в любви. Он в стихах задыхался без нежности, И ночами ему не спалось, В нём был дух - деревенской мятежности, А на ложь - и бунтарская злость. Замирала толпа его, слушая, Утонув в синеве его глаз. Раз, за разом встречая с радушием - Волшебство его бархатных фраз. Где про ситец берёз всё подмечено... И как с клёнов листвы - льётся медь. И про будущее, что намечено - Под иконами лечь умереть. Вот и всё. Строки кровью написаны, Скоро тьма и мазком ляжет грим... Он ведь сам сочинил эти истины, Видно знал, что уйдёт молодым. Но не канул талант в омут вечности, Что был Свыше подарен судьбой. ...Хоть кричали мальчишки – газетчики, Что Есенин покончил с собой!
Я не знаю, как рождаются великие поэты,— тайна сия велика есть,— но почему они рождаются, я знаю. Их рождают, конечно же, великие события, социальные потрясения, революционные эпохи, но и еще страстная любовь к беспредельным просторам родных полей и "неисчерпаемая печаль".
|