Как рашпиль ветер скребёт по коже, Поганит небо глазастый кобчик. Опять ноябрь и опять всё то же - С хмельным соседом мы берег топчем.
На мокром песке он рисует рака, В работе этой души не чая. А я, чтоб лишь не возникла драка, Кормлю бычками голодных чаек.
Бредём мы, оба слегка поддаты, Ведём беседу без всяких сует, Что в прошлом чайкой я был когда-то, А он был тем… ну, кого рисует.
Немного был он меня постарше - Ну, в общем, максимум лет на десять. И мы в таком черепашьем марше Стремимся прошлое каждый взвесить.
Холодный норд остужает море, Крутой волной горизонт сминая. И плачет горько сосед мой, Боря, По жизни той, что была иная.
Хоть наше прошлое было общим, Но я, как Боря, совсем не нытик. На этот век мы совсем не ропщем! О свежих днях - никаких политик.
А жизнь сегодня… да Бог бы с нею! В мечтах коснуться нам той поры бы, Вода как в море была преснее, И сколько в нём было много рыбы.
На волнах парус филюги ищем, По шлюпкам прежним тоскуем горько. По морю тоже, что было чище. И грустно, так, вспоминает Борька
О том, что байд здесь несметно было, Про нерушимость рыбацких правил, Как в их хозяйстве была кобыла, Как с ней на отмелях сети ставил.
Да, в рыбный рай мы давно не метим - Осталось лишь мелочёвки малость. А внукам нашим что скажут дети? … Но нужно жить тем, что всем осталось.
Бредём походкой совсем не валкой Мы с другом давним – два старых лоха. И я - не молод, и Боря – с палкой… Но жизнь-то, в общем, срослась неплохо!
|