Я смотрю на тебя, и не помню - чего я хотел… День стучался в окно, с недописанной, в спешке, - страницей. Дом, домашний уют, предоставленный Богом в надел - я был словно пчела - в своей соте - на теле - гробницы.
В отражении осени - в её лужах, зонтах…, в её струях дождя мысли крУжат…, что птицы, сбиваясь - для странствия - в стаи. А когда горизонт их теряет, и след их… с собой унося… я к стеклу твоему, словно пёс… и звезда - припадаю.
Хорошо, что есть осень…, и листья над нами кружАт. Клён на черном стволе сохраняет отметины века. Я по листьям хочу, этим желтым…, как в детстве – бежать… или долго смотреть… в дорогое – лицо - человека.
Ветер, тучи, слова – улетают, попробуй – поймай. С ними юность уходит, рюкзак свой, забросив за плечи. Ты хотела узнать, что скажу я… А что тут гадать ?! Три заветные слова - на тысяче разных наречий. В отражении осени - в скорби сезонных дождей города замирают, и голос становится тише. Не молчи, не грусти, лучше солнца в бокал мой налей… И мы вместе с тобой эту строчку – губами - допишем.
В отражении осени… – я умирал до утра... Снег грозился закрыть города и леса,… и гробницы. И с проворством поденщика, … иже еси… – маляра, он закрашивал листья…, которые силились… сниться.
|