Лес прячет лицо на осенней груди, средь бус из рубинов и золота: на морось надменной выси' не глядит, где больше нет роскоши солнечной.
Корзинами яблок, брусники, грибов, в порыве мольбы, тайном ужасе, лес ждёт откупиться – дав пир на убой на скатерти жёлтого кружева.
Но в башнях берёз выбиты витражи, и ветер, повсюду гуляющий, какому замки' ржавых веток смешны, играет на лиственных клавишах.
Падение музыкой льётся в тиши туманно – как звуки органные; как сбитый регистр – хохот ворона лжив в мелодии слёз и прощания.
Лес брошенных гнёзд, мхов, застлавших следы, троп, знающих невозвращение, теряет лицо на дождливой груди, сквозь что не увидеть спасения.
Кого просит он? Осень малым дитя рыдает, сама напроказничав: мозаику лета разбила шутя, что не воскресит даже сказочник. ....-23.10.2013.
|