Сентябрь, казалось, списанный с картин
Взволнованною кистью Левитана,
Был обновлённым и немного странным.
Всё ластился, зализывая раны,
Не постигая между тем глубин.
Ночь морщилась дождём в урочный час,
Мигая сонно звёздами-глазами.
И то, что начиналось между нами,
Всё проплывало как бы мимо нас.
Печальны были звуки и слова.
И всякий раз с предутренним ознобом
Мой разум повторял с усмешкой сноба,
Что я – ничто. Что я – трава. Трава?!..
Полуденным упрёком: « Ты – трава!»
Дышали пенопленовые стены
И запах безалаберной измены
Качал свои непрочные права.
Но я живу рассудку вопреки
И осязаю этот мир лучистым.
По-прежнему проносятся со свистом
Насмешливые шарики тоски.
По-прежнему приходят сентябри.
Они, как ни крути, во многом правы,
И к солнцу тянутся цветы и травы,
Порой не отличаясь кротким нравом
Растерянной, растерзанной зари.
|
