Вам ещё аукнутся ваши танцы дикие, Спящие опричники царствия Майдан. Взорванные отроки, сплошь иконоликие, В сон ваш бьют культяпками, будто в барабан.
С осени до осени дети Малороссии В оголённой просини ладят белый клин. Жёлто-синим пламенем до костей оплавлены, До костей оплавлены крылья детских спин.
Там, в далёком вырии, слёзы землю выели И течёт по вырию горькая вода. Будто терриконами, детскими иконами Поднялась над стонами Памяти гряда.
Сгинули во младости бабушкины радости. На могилах сладости да игрушек ряд. Вани, Маши, Сашеньки, Кости и Наташеньки, Не забыть пронзительный ваш предсмертный взгляд.
|