Поезд уходит на север…, читай - на восток,
черной отметкой на карте, литые колеса…
режут сапфировый лес, как бумажный листок,
и заливные луга - на свистки тепловоза.
Птицы кочуют за поездом, с виду - стрижи,
облако-странник с дождями уходит всё дальше.
И, зацепив на мели плавником камыши,
рыбы взметаются ввысь, вточь знамёна на марше.
Осень к покатости плеч прибавляет плоды.
В этой стране - расстоянья и слёзы - бессмертны…
В этих полях, где снегам не хватает воды,
крест на погосте хранит бесконечность от скверны.
Я отпишусь и, усилив тональность стопы,
сам по себе откажусь от последнего вдоха.
Жизнь хороша, но закат – красит стены тюрьмы,
где под охраной у башен скончалась эпоха.
Выцежу омут. Взамен, что прикажете пить ?
Время - болезнь, отдаёт ненавистным болотом.
Льётся шампанское, пенится – хочется выть,
глядя на юность на старом…, стареющем фото.
Голос сорву, закусив вместо слов – хрипоту.
Поезд уходит…, а сердце - зайчонком в капкане,
камеры пишут на диски платформ - пустоту
там…,
где мы встречи когда-то…
искали губами.
|
