Когда мне до смерти тоскливо,
Да так, что волком выть готова,
Гитару взять порой нет силы,
И все мужчины- Казановы,
Тогда я старое пою.
И сердце отпускает в песне.
Как "Ходил молодец на Пресню",
"Калину красную" мою.
У русских песен, тех, что пели
Прабабки нам у колыбели,
Всегда протяжный был напев.
Его не петь- завыть хотелось,
Когда совсем уж не терпелось,
На полусогнутых присев.
Ну а в словах-душа живая,
Пусть отдаленная, чужая,
Но вторит помыслам моим.
А значит я не одинока,
И не одну меня жестоко
Судьбина бьет кнутом своим.
|
