Мне говорят: что быть поэтом - Учить других. Что лишь за это Готовы пьедестал отлить... Теряю что-то смысла нить.
Кого учить: друзей? Знакомых? Посёлок, город, континент? Безграмотных или учёных? Какой же выбрать контингент?
Учить ли Блока и Шекспира? Живых иль мёртвых?.. Чую я, Что, не решив, замолкнет лира, Засохнет, бедная моя...
Она ничья, не для кого-то, Не для конкретных лиц, слоёв. Пусть прочитает просто кто-то, Как был наполнен до краёв.
Потомкам - слова не скажу: Откуда знать им, что я есть? В поэме их не отражу: Я здесь живу. Они мне месть
Своим отсутствием готовят... Поэтов прошлых - просто «жаль»! Их нет и не было? – Злословят! Не учит, а поёт скрижаль.
Ведь это ж надо так случиться, Что после каждого - другой, И «учит» мир!.. Но где граница? Уйдёт и этот на покой.
А новый - будет ли поэтом?.. Так!.. Лишь чуть-чуть, совсем слегка, «Поучит» вновь кого-то где-то, И отлетит в покой строка...
Учить? - Нет! - Смело слишком. Отдать? - Вот это подойдёт. Спел Пушкин людям - не людишкам, И до сих пор весь мир поёт...
|