Когда-то Бунин о поэтах Внушал Катаеву: «Смотри: Вот дышат травы знойным летом, А дождь для муравья – экстрим,
И жук соломинку волочит, Там – дед-трудяга, хоть и стар. Ты каждый день пиши, пусть строчку! Иначе чахнет, гибнет дар.
Ежеминутно твоя мысль Должна работать неотступно. Во всё вложи особый смысл, Что взору твоему доступно.
Найди слова оттенкам красок, И дуновенью ветерка, И переливам чувств: от страсти До безразличия зевка.
Вложи себя, свою всю душу В рождённые тобой стихи. Чтобы тебя любитель слушал, Они должны скользить, легки
И зажигательны, как пламя, Со скрытым внутренним огнём, Чтоб вспыхнул в сердце отклик славный У всякого, кто вдохновлён
И чутко ловит красоту В той мешанине разных звуков И поэтических структур, Не напрягая даже слуха.
И вмиг повеселел Катаев, Решив: «Стихи не для меня. Уж лучше буду как прозаик Писать, ритмичность не кляня».
Одним дано в аккордах, звуках Наш слух привычно услаждать; Постичь цвета – другим наука Картины тонкие писать.
А труд поэта – каждодневно Метафоры слагать в стихи, Мешая образы в сравненьях От водопадов до сохи.
|