Сегодня мой город не сильно согрет,
каштаны оправиться смогут ли? – только
черёмуха ветви раскинула, долго
на вишнях живой набирается цвет.
Невольно задумалась – быть или нет,
молчу о надломленной вьюгой сирени,
какой-то отравой пугаю мигрень и
сонет сочиняю, презрев триолет.
Твоё рыжелисье, мой Маленький Принц,
немного не к месту, немного не в тему,
застынут слова белоснежнее геммы,
и всё это где-то в веках повторится.
Зачем тебя жду, вспоминая повадки
лисицы, поверившей в логово рук? –
и розовый, в пчёлах, волнуется луг,
ах, пчёлы всегда на соцветия падки!
