Дела – темны, но скоро – смута дня Предчувствуется в утреннем тумане, Утопия надежд в нём и возня Наива ветра перемен. И мне не странно Что ропот листьев – то не более, чем гам. Они привязаны к питающим ветвям, И полностью в руках того, кто гонит ветер. Но он – невидим, за деянья – не ответит… А ропот скатится до мата непортебы. В плену умы у снов обманного куража, Здесь всё приземлено, а в небе Все предпосылки к революции назрели; Поставят к стенке сны, меня же Вновь депортирует будильник из постели. Сны совести родят химеру власти В истории, и в ней у спящей части – Дела темны. Но скоро смута дня. Её похмелье жаждет крови и огня, Рассвет сотрёт мажорных звёзд сиянье, А митинг солнечных лучей добавит смуты И истина всплывёт, что буча рани – Лишь продолженье суток…
|