...С оливковой ветвью сегодня к тебе приду.
Чирикают птицы. Им тесно в тисках у Ноя.
И я уж не знаю, на радость иль на беду,
Всё, может быть, сбудется этой шальной весною.
Нет, я уж не та, что писала тебе стихи.
Всё в воздухе льдистом досадно переменилось.
Из мартовских прутьев давно не плетут венки,
И стало прохладно в низовьях чужого Нила.
Стихи превратились в созвездья и облака,
И я не зову их обратно: пусть людям служат.
Не книга сейчас моя тайна - река, река,
И парус далёкий, как остров счастливый - нужен.
Зимою - расправить крылья, весной - уснуть.
Щепоткою соли в волне раствориться летом.
Под солнечный зайчик-медальку подставлю грудь:
Пусть светит под кожей, на голую кость надетой.
Примчится курьерский, и нам с тобой ни к чему
Отхватывать циркулем пристани государства...
Ударится капля - и я не спрошу: "К кому?".
В любовь окунусь и шепну ей тихонько: "Здравствуй!"
|
