Стоишь вот так, закинув голову
и видишь: медленно плывёт,
переливаясь тусклым оловом,
московский зимний небосвод
аль небо питерское - плоское,
пологое и примороженное,
а может, рябенькое норинское -
ах, как под ним мечталось, Боже мой!
И пусть свирепствуют холерики,
как суки, обложив берлогу:
на свете есть страна Америка,
и вот она, через дорогу,
лишь проскочить через Садовое,
взмахнув бумажкой КГБ-ЧК:
прощай, толпа плоскоголовая
и все, с кем дружен, и Мариночка!
Сейчас взлечу, взмахнув руками,
а вам тут не скучать с милицией,
гордиться передовиками,
передовицами давиться.
Судьба играет-потешается,
кричит мне с неба: ты там скоро, ну?! -
и время мчит и обрушается
как Ниагара – в мою сторону.
|
