ШОТЛАНДСКИЕ МОТИВЫ (ко дню Р.Бёрнса)

Мак-Кой, слух о славе твоей, и в горах
Пронёсся, и здесь, на болотах …
Скажи-ка, Мак-Кой, а знаком тебе страх?
Боишься ты в жизни чего-то?

Ответил Мак-Кой, килт поправив рукой,
Под звуки волынки унылой:
Страх, он подгоняет, тогда как покой
Нас делает дохлой кобылой!

Страх – это чутьё, это опыт и ум,
Что в жизни всегда пригодятся.
А так вот, не глядя, всего наобум,
Одни дураки не боятся!

Скажи-ка, Мак-Кой, пьёшь ты, все говорят.
И слышали мы, что немало!
Ведь виски сгубило немало ребят!
Не страшно тебе его жало?

Ответил Мак-Кой: Золотистый ячмень –
Не только, лепёшки и пиво.
А виски мне – радостный солнечный день,
К зиме припасённый ревниво.

И яд, и лекарство – любая еда,
И влага, и дело, и слово!
В количестве суть заключалась всегда …
И – в качестве. Это – основа!

Одновременно два дела никак
Не сделать – не будет веселья.
Когда я пью виски – я чувствую смак!
А виски боюсь я с похмелья.

Скажи-ка, Мак-Кой, сладость брачных оков
Давно у тебя греет ручки!
А ты не боишься ветвистых рогов,
Так часто бывая в отлучке?

Ответил Мак-Кой, усмехаясь: Глупец,
Кто верит, сомнений не зная,
Обманчивой верности женских сердец,
Про верность свою забывая!

Природа не терпит, увы, пустоты!
Коль сам гладишь ножки чужие,
То всё, что жене не доделаешь ты,
Доделают вскоре другие!

Скажи-ка, Мак-Кой, так свободу любя,
Ты – силы своей запевала!
А старость, Мак-Кой, не пугала тебя?
Беспомощностью не стращала?

Ответил Мак-Кой: Тот, кто вечно в бегах,
Чья участь – скитальца судьбина,
Тот только мечтает о тех временах,
Когда можно сесть у камина!

В тартан завернуться и, пудинга съев,
Неспешно потягивать пиво
И зимних ветров поминальный напев
Сквозь дрёму услышать лениво.

Скажи-ка, Мак-Кой, ты – чифтейн, ещё тот,
Боятся тебя даже черти,
Убитых врагов за тобой душ семьсот,
А сам-то боишься ты смерти?

Ответил Мак-Кой: Да, я – птица гнезда!
Я – горец, хайлендер обычный!
За правым чулком, изнутри, как всегда,
Друг старый – скин ду закадычный!

Он впитывал страх с кровью тех мертвецов,
Которым, клянусь Святым Джоном,
Не страшно уже … А других храбрецов –
Нет в мире! Не верьте пижонам!

И я боюсь смерти, и ты, и другой …
Но страх – это хитрая птаха:
Мой страх, уж давненько, моим стал слугой.
А вы – сами слуги у страха!

Ну, всё! Надоел твой допрос, сассэнам!
Петлю одевай и мы – квиты!
Друг друга понять – не получится нам,
Покуда шотландцы – не бритты!