Мёртвые спят... не тревожьте напрасно,
сколько их было – паноптикум прошлого,
нам салютует оранжевой рясой
мудрый Тибет на краю невозможного.
Прочь от назойливых звуков по рельсам! –
не электричками в горы, прозревшие,
тихо дышу на ребро эдельвейса,
к ним добираются всадники пешими.
Вертер и плакать уже не решился бы –
так повзрослеть... на земную окалину
падают, падают, падают жизнями
те, у кого все надежды в подпалинах.
Вот тебе конь, и скачи до потопа...
нам бы воды... то ли сон, то ли стон,
а на кусочке гелиотропа
только горячих признаний песок...
Путь тебе в ноги и дождь милосердия,
а у меня отказали предсердия.
