Ещё гроза пробьёт колпак
июля знойного Перуном,
и словно вымокший краплак
стечёт гало по мокрым струнам
с небес сбежавшего дождя –
устал, наверно, небожитель,
а город тамариском пьян
и солнцем ядерным в зените.
Ползут трамваи еле как,
мираж над улицей Советской,
и пешеходная река
мелеет... время для сиесты…
В тени – каких-то тридцать пять,
и пятьдесят, где тень убита,
смертельно окна открывать,
шмели гудят устало, сыто…
а степь сама приходит в город,
звенит цикадами с утра…
ну вот… июль грозой расколот…
вечерний дождь… пора… пора!