Мостки прогнили, а река течёт...
ну может, не река, а так – речушка,
и дятел нам фигачит в колотушку,
и белка знает всех наперечёт.
Наделает грибов, орехов нычки,
на то и лето – прятать до зимы.
Нелепый зоопарк с названием "мы",
я бы название не брала в кавычки...
Пером мелькнёшь – за кисточку Дега,
оскал покажешь – кисть у Васнецова,
а душу на просвет, зови Рублёва,
небесное чтоб в пору ОТК.
Мне снился не накормленный младенец –
он жаден был, тягая молоко,
а рай отсюда очень далеко...
боль головная, холод полотенец...
и тишина уже который век,
всю ночь цикады пилят что-то дружно,
луна с безумным оком полукружным,
и, почему-то, хочется на снег...
