А над Москвою дождь повис, течёт рекою одинокой… своим дыханьем сырым задёрнув выраженье окон, задраив выход к небесам… и звонкий отблеск перламутра, и солнца свет, и чуткость утра в пергамент прошлого вписав…
И что теперь ? Вновь зонт в руке. В сплетенье каменных проушин, в дожде рассеянно приглушен, как в отражении зеркал, круги рисуя брёл по лужам, вернее… город дрейфовал… без компаса простор утюжил... А тот на север указал.
Господь спокоен, не до нас. А дождь - как SOS, тире и точки, и мы с дождями – одиночки… и беден времени запас до скудости декабрьской ночи когда и льдам приходит час…
В асфальт спасительную трость фонарный столб воткнул и долго стоял в дожде, как кость и гость, и капли вниз цедил безвольно... И над Москвою повис дождь.
|