Я отвыкаю прятать в зеркала
свою мечту о нашей с вами встрече,
наивный взгляд настолько искалечен,
и не летит, что брошенный волан…
У Вас мигрень? мне жаль…
но не смертельно –
до свадьбы, непременно, заживёт,
не надо жать перила как цевьё –
ведь Вы убить взаправду не сумели…
Ну, как-то так – немного голой правды
о том, что неминуем листопад,
что по морям затосковал Синдбад,
о том, что где-то встретить будут рады.
Я, правда, ваши письма не сожгла –
на букве «ю» погаснул крематорий,
дрожит в руках убитая «лав стори»,
с попыткой «Жить!» на трёх её углах.