Бессмысленными упованьями, Тоской, невысказанной нежностью, Бессонницей и расставаньями, Недугом и телесной немощью Мои питаются стихи.
А в них звучит другая музыка, Она лирична и приветлива, Как будто ветреною Музою, Как будто ветерком кокетливым, Они ко мне принесены.
Встаёт мой образ легкомысленный, Бездельем, праздностью изнеженный, В Сибирь за мелкий промах высланный Писать стихи во мгле заснеженной, Смеясь, рисуясь и шутя.
Но кто бы знал, что надо выстрадать, Чтоб все слова наполнить смыслами В слог низменный и слог возвышенный, Ведь только с болью, в муках истовых, Всегда рождается дитя.
25 января 2008 г.
|