Вручную с гор закатывая солнце, в мозгу чтоб грянул залп из конфетти, - впрок пили спирт реликтовые шорцы и жили впрок - до сорока пяти.
Как князь косожский некогда - Редедя, - один за всех, но все - на одного, - они гурьбой ходили на медведя. И так же - удирали от него.
Один лишь вид раскачанного торса определял извилины длину. В плен никогда враги не брали шорца: с ним делать было нечего в плену.
И были как вполне благие вести те сорок пять, что над тобой висят. А жить хотелось - пару раз по двести, а если залпом – двести пятьдесят .
И Смерть, еще не старая кошёлка, всегда плелась за шорцем по пятам. Когда в мечту кого манила шорка - он в тот же миг оказывался там.
...Я отслужил тогда своё в "морпехе" и был сражен изысканностью пихт. Я полюбил кедровые орехи и горловое пение - под спирт.
Как огненную воду огнеборцы боготворят на жизненном пути, не уважали истинные шорцы проживших больше сорока пяти.
Кердык! И в унисон молчанью хора, на сорок третьем, в общем-то, году бежал и я из шорского оф-Шора, пока авто и печень на ходу.
Мне одного рожденья явно мало: расти бы мне из двух, из трёх корней! И я скорблю, что Шория не стала второй и третьей родиной моей.
|