ТЫ вновь рисуешь лист осенний маслом, Мой Бог, и предаёшь меня. Напрасно. Во мне ещё звучит весенний колер. И разум мой открыт для истин - голод безумит взгляд. Но отвергает плотскость. И не хочу быть совращённой Лотом. Лишь для Христа невестой стать мечтаю. Но каждый шаг по лезвию. Отчаян мой вопль, летит под своды вольной птицей Мудрею. Но по-прежнему ресницы дрожат наивно от потоков злобы. Не понимаю всех, кто русский образ гробит. Пока не разберусь, иду ногами. И часто упираюсь в мир рогами. Эх, забодала бы тупизм предательств. Вновь на ладонь шлёт жёлтый лист Создатель.
|