Истинное

Во время сумасшествия народов,
Когда к призывам разума глухи
Любители садов и огородов,
Сажусь за стол пропалывать стихи.

И мне плевать на ваши пересуды.
Во тьме маяк ревущ и одинок.
Пусть невозможно, пусть чертовски трудно,
Но сердце вырабатывает ток.

И я твержу, и лик твердит настенный
Под коим тихо теплится свеча,
Что не пристало отрокам Вселенной
Ни в палачах ходить, ни в стукачах.