Я умер однажды и где-то завис. Наверное, я не достаточно чист. И думал Он, куда бы меня. А я прохлаждаюсь в тоннели три дня. И мимо плывут в рай стерильные души. И льётся их песня компотом мне в уши. А я б затянул косячок ненароком. Не думая снова, что выйдет мне боком. И выпил бы рюмку, но Он не нальёт. Но сам втихаря, наверное, пьет. Устал, притомился торчать в не бытье. Уж лучше бы было всё это во сне. Ну, что-то в Его кулуарах не так. У ангелов этих, всё тот же бардак. И мне говорят, чтоб я прочь улетал. И нервы им больше я здесь не мотал. И я просыпаюсь. В кровати жена. Наверно, шуткует со мной сатана.
|