Мне больше нечего, терять,
не впредь, не этим, ранним утром,
Слова, что просятся летать
осядут, лунным перламутром...
Но, даже став совсем, другой
чужой, холодной, многомерной.
Я никому не стану, верной
возможно, лишь себе, самой...
Стрелой, что умертвит, без звука,
не видя смысл, меняя, цель.
Тягучей каплей, в теплых сотах
хрустящих, словно карамель...
Уснувшей в поле, незабудкой,
пылинкой в вихре золотом.
И вскользь, оброненною, шуткой
и в море, тающим лучом...
Землею влажной, острым плугом,
травою, пахнущей дождем,
горячим хлебом, верным другом
вдоль пашни скачущим, грачом...
И опрокинутою, жаждой,
разлитой в небе, молоком,
и трюфелями, гнезд, кричащих,
на белом, черного, черней...
Ведь в лапах, липкой, полуправды,
лицо мое, скрывает тень,
где полу маски, полу взгляды,
испуг шагов, театр страстей...
И может став, чуть ближе, Сфинксам
свирепым, каменным богам,
не верить, мимолетным чувствам,
поверив, бесконечным снам...
Чтоб как нибудь, прозрачным утром,
вдыхая радость и покой
лететь как пух, подобно духам,
над бездыханною, Невой...
04.04.2016**
© Copyright: Александра Чудинова
Свидетельство о публикации №116040400637
|
