майеста

Май журавликом озёрным ходит в яркой мураве,
ищет рисовые зёрна у земли на рукаве…
народился он игривым, гладью маки вышивал,
расплетают косы ивы, а берёзки кружева...
Смех роняет свой в ромашки, слёзы – ливнями в сирень,
и косыночкой помашет так, что мысли набекрень…
он в тюрбане из тюльпанов, в тонкой ириса чадре,
не составив чётких планов, ищет смысл игры – в игре…
Нежно-розовый фламинго, что мечтательно застыл,
там, где время пишет книгу откровений непростых…
лёгкость па лилейной цапли, взлёт над этим и над тем,
и бумажный ваш кораблик, и росинка на листе…
Май то плачется жалейкой, то – волынка на ветру,
то укромный соловейка, то – синицею из рук…
Он стрижами рвётся в небо, он – весенний самолёт,
ласточкой двойной смиренно у обрыва гнёзда вьёт.
Майской вишни лепестками сад наполнит и житьё...
нет, не профи май в обмане, май не лжёт, когда влюблён.