сосны

Времён сомнительная суть
отнимет нас у этих сосен,
у леса, призрачного чуть,
у дома старого в Замостье…
Там всё ещё стоят часы
на не потерянных минутах
едва разбуженной весны,
следы следов на первопутке…
Там в тишине живут слова,
что мы нечаянно сказали,
два дуралея в зеркалах…
наполовину пуст хрустальный
графин, что был ещё вчера
так полон жаждой откровений,
ведёт до звёздочек чердак,
а на столе букет сиреней…
там наш с тобою тихий дождь
молвой досужей не поруган,
и на тебя лицом похож
чудак, не верящий в разлуку…