*** На дне рождения, на самом дне, когда покинут все, кто были с нами, нередко остаёмся мы одне наедине с несбывшимися снами.
Идём, куда не зная, налегке, и, получив за жизнь привычно неуд, глазами что-то ищем вдалеке, закинув в небо свой дырявый невод.
И там, витая в голубом ничто, утратив всё, чего ты так алкала, вдруг понимаешь: истина - не то, что плещет на поверхности бокала.
На расстоянье зорче нам видней. Любовь ценней в конце, а не в начале, как всё, что затаилось в глубине, на дне рожденья счастья и печали.
Мemento mori больше не хочу и вырываю к чёрту это жало! Я припадаю к твоему плечу, прошу простить за всё, чем обижала.
О, счастье жить и знать, что не одна, что мне дано без слёз и без истерик русалкой подхватить тебя со дна и вынести на безопасный берег.
И там, с тобой одним наедине, плести свой день из небыли и были и постигать, что истина на дне, на дне того, что мы взахлёб любили.
|