До гроба мне в уединеньи, Видать, начертано судьбой Все видеть бедные селенья В мороз крещенский под луной.
Да черный рушенный штакетник, Да два остова от пион, Сидя с зарплатой как без денег, Смотря в экран на Вавилон.
На битом брежневском матрасе Неделю с гриппом за грехи В журнал профанов на Парнасе Костить московские стихи.
Над ледяной струей порою Над рукомойником вздыхать, Следя за музой молодою Заезжей в чтомую тетрадь.
На музий длинный нос в пороге Смотреть, не слыша слов игру, То на ее кривые ноги, В стихи кривые в Стихи.ру.
Когда ж она уедет рано, Поэтов наших вздор и бред В журнальный зал сплошных профанов Закрыть навеки: ·Где Поэт?
Коту читать чужие вирши Со крышей, сьехавшей в сугроб, А не ценителям в Париже Стихов нечитанных Европ.
Или в кафе на Брайтон-Биче Мечтать читать свои стишки Какой карге богатой - нищим Поэтом русской злой тоски.
И в людоедском настоящем Копать средь тысячи поэт Напрасно русский стих звенящий До пота ночью в интернет.
·Поэт аффтар о выпей йаду!- Изречь на Windows ста окон... Кого б себе избрать в Эрато Средь пьяных девушек тех вон?
|