Ночь вертела и крутила, И метелью наврала. Брел монах по снегу. Было Двадцать третье февраля.
Где-то резались салаты, Был графин у льда в плену, Чтобы бывшие солдаты Вспоминали про войну.
Где-то резали краюху, Щедрой спирт деля рукой, В караулке, там, где сухо, Чтоб согрелся часовой.
Шел монах сквозь Тьму метели, Зная – страх ему не брат. Он, монах, на самом деле Тоже, в общем-то, - солдат.
Как в бою – среди напастей, Нет, не пули и ножи, - Враг страшнее и опасней – Смерть не тела, но души.
День ли, ночь – Покрыты сетью Поражений и побед. И покой – только Со смертью, И в победе – смерти нет.
След положь, монах, Свой на снег, Незаметно по судьбе, Пусть не твой сегодня Праздник, - Я завидую тебе.
Каждому дана дорога, Что по силам. Жребий – Свой. Кто, как Ангел – Рядом с Богом. Кто в миру – как рядовой.
Не печалься, если что-то Начинаешь вновь с нуля. Все – солдаты! Мы – пехота.. С двадцать третьим Февраля!!!
|