Судьба паэта

Вороне Шумиловой пасвищяется

По колидору бегал я когда
С портфелем посищал родную школу.
Эх были мои детские года
Что был я биззаботным и висёлым.

Потом и кончить мог бы инстетут
Штоб не работать грубыми руками
И стал расти по леснице и тут
Мине внизапно торкнуло стихами.

И вот пишу я вам. Читатель мой.
Я родомс тундры, с диково Ямалу.
Годов уже немало за кормой
И впереди поэтому и мало.

Пусть буду я любезен и не всем:
Вить я не Лермонтов и даже вить не Пушкин.
Вить я простой паэт такой как все
С такой простой фамилией Долгушкин.

И мне писать не могут запритить
Про осень про радимую прероду.
Вить это вам не груши колатить
Хоть пишит много щас визде народу.

Но графоманы пишут в основном
Ниграмотные вовсе а тудаже
Коровьим пахнут издаля г-ном
От их фуфаек да и польтов даже.

Поэзия вам не колхозный труд.
Здесь день и ночь идёт-идёт ученье
Когда вам лиру в руки вить дадут
То в этом ваше и придназначенье.

И вам талант закапывать нельзя
В заду на поле или огорода.
По интернету ваши все друзья
Вам не простят вить этово вить сроду.

И пусть меня ругают и бранят.
Я всё равно пойду по терням к звёздам
Пусть даже в современность не понят.
Поймут, укусят локоть будет поздно.

И уж тогда тропинки прокладут
К моёй могилке и цветы положут
Тогда не пропадёт мой скорбный труд.
И покаленьям следущим поможет.
27.10.2015.