Сентябрь

Уходит лето нежно-голубое.
И светлых дней все меньше впереди.
Тоскует увядающее поле,
поблёкла зелень... и тепла не жди.
Уносит листья воздух тихоструйный.
Повсюду золотистый дым висит
и паутин оборванные струны...
Куда-то всё торопится, летит.
А осень, словно приостановилась,
разглядывая светлый, теплый день,
своим нарядам, солнцу удивилась,
прозрачную лесов роняя тень...

Ай, что за диво наше бабье лето!
На юге всё не так, как где-то там:
в степи желтеют тополей ракеты
о чем-то шепчут редким облакам.
Быть может о краях глаголят здешних,
а может быть о зное летних дней,
как полыхали сочные черешни
рубинами в садах среди ветвей...
Да, юг - не север!.. здесь края иные!
Другая ветра музыка звучит;
закаты резко гаснут огневые:
лишь село солнце - следом ночь бежит.

Жаль, гаснет день... Под золотой вуалью,
пропитанные теплотой полей,
горят свечами тополя прощально
по сизому простору ковылей.