Под шашлык рассуждали о винах Кавказа,
Виноград называли в различных сортах,
После паузы вдруг загалдели все разом,
Зазвучали и гордость и боль в голосах:
- Наши вина ни в чём не уступят Европе!
- Вкус отменный и белых, и розовых вин!
- Нет, вот красные – это изюминка пробы –
Не откажется из знатоков ни один!
- Только лучшие вина на полках не сыщешь,
В магазинах – дешёвка, сплошной ширпотреб,
А хорошие – дороги, около тыщи,
И найдёшь не везде – в этом явный огрех!
- Да, торговле изысканность, вроде, попутчик,
Но такой неудобный, что «в баню» его!
Взяли водочки нашей, солёный огурчик –
Все довольны, обиженных нет никого!
- Кто же против-то? Водочка – это святое…
- А в войну чаще был неразбавленный спирт…
- То в войну… напряжённое время такое…
Кстати, деда к вину приохотил эмир.
Дед в тридцатых служил где-то в Таджикистане.
Русским – гиблое место, как он вспоминал,
Но природа… но горы… от воздуха пьяный…
Господин в каждом доме – седой аксакал.
Так вот, красное там по чуть-чуть ежедневно
Выпивал мой дедуля с хозяином мест;
Толковали с эмиром вполне откровенно.
Тот кишлак знался самым спокойным окрест.
Вина всё бочковые, из старых подвалов,
Специально для них он растил виноград…
- Сам растил?
- Ну, не сам, его люди, дехкане,
Но служить ему каждый из них был бы рад.
- То понятно: источник еды и достатка,
А в колхозах лишь палки пустых трудодней.
- Что-то вы увлеклись не той темой, ребятки,
Разве мало проблем на землице своей?
- Да зачем о проблемах?! Шашлык бесподобен,
Как и вина – на самый изысканный вкус!
Разговор о проблемах не слишком удобен –
Дамам скучно…
- О, гляньте, шевелится куст!
- Это кто подбирается к нам по-шпионски?
Кто разведать желает все тайны страны?
- Я не тайны разведать, за яблоком просто…
И попробовать, чем те стаканы полны…
- Ха-ха-ха! Ну, крутой ты пацанчик, уважил!
Это ж надо: стаканы… подайте вино!..
- Что такого? Во Франции правило: каждый
От пелёнок пьёт красное – к пользе оно.
- То во Франции. Мы же, пока что, в России…
Все притихли, и всякий подумал своё…
Потемнел небосвод, ослепительно-синий,
Зазвенели цикады, шумело жнивьё…
Остывал шашлычок, и дымок от кострища
Вместе с запахом тёк в неохватную высь.
На Россию мы можем порой даже злиться,
В ней родился и рос – значит, ею гордись.
|
