Твой праведник, распятый на кресте, Не кто иной, как замануха Божья. А мы земные, тёплые, мы те, В чьих душах и в умах чьих - бездорожье.
Что вам до нас, до крошечных людей, Горбатящих всю жизнь за будь здорово. Не станем воскресать мы в третий день И возноситься в небо в сороковый.
Нательный крест с рождения при нас, От первых слов до часа гробового, Но он не заступился и не спас В массовке ни слепого, ни хромого.
Не уж-то Иисус настолько прост, Что стражникам схватить себя позволил? Нет. Враки всё. Двенадцатый прохвост Раскладку знал и был, конечно, в доле.
Иудово - Иуде. Поделом. Они свои. Они, поди, сочтутся. А тут мы хором врём, и врём, и врём, И болотеем донельзя в распутстве.
Но это наша личная болезнь, Сидящая внутри, в районе брюха. И нечего в лаптях в изнанку лезть Отцу и Сыну, и Святому Духу.
|