Р.
Мне друг Машук по скайпу показал, подняв к окну, как блюдо, ноутбук, и наливное яблочко над ним за горб скатилось черный, обгорая…
Как будто раскаленный метеор, запущенный космической баллистой, стремился поразить тот пятачок, клочок Земли, где состоялась казнь без права на защиту и отсрочку.
О чем подумал он? Успел ли он раскаяться, послать привет в Тарханы? А, может, песенка смешная в мозгу крутилась, не давая сосредоточиться ему на этом скверном каламбуре?
Высокий стиль иль низкий стиль – всяк бит из них козырной картой той сердцевины золотой, которую, достигнув здесь, ты упускаешь где-то там, и, равновесия ища, внезапно катишься в мешок ущелья под раскаты грома,
сюжет с Печориным впотьмах вымарывая для потомков.
30 апреля 2013.
Отрава
Чаттертон отраву выпьет и притихнет на кушетке - маленький мистификатор с локонами по плечо.
Слишком хрупкий, слишком нищий, ничего не испытавший, никого не целовавший, (кроме матери, конечно),
целомудренный, как роза, разобиженная роза среди тыкв и огурцов.
Гуще и неотразимей аромат печальной розы, если смешан с мышьяком он, мышьяком он защищен!
3 мая 2013.
М.
Когда мы встретимся, наверное, весна… Хотя не все равно ли? Осень, лето? Зима с метелями, с обильным снегопадом, все мне подходит, лишь бы состоялось! И лишь бы ту страницу заложить шнурком из шелка, пахнущего морем, или лавандой. Даже просто табаком для новой трубки.
Капитан и дама, прогуливаться будем, затаив все лучшее в себе от посторонних.
Вот двор, скажу я, где когда-то вырос, вот та лужайка, где гонял в футбол. И задымлю, не находя, что дальше еще сказать. И буду удаляться и от тебя, как белый пароход, в свою судьбу……………………
28 апреля 2013.
А.
О тебе, моя Африка, шепотом…*
А иначе атака лавины снежной и конец экспедиции храброй за Отечество и за царя, трехлинейки расстрельной команды. Черепаховый портсигар, достопамятный для Петербурга, кто забрал, когда ризы делили? О тебе, моя Африка… шепотом…
Кто там граял про волю, про землю, селевые потоки накликав, поднеся золотое ведерко Кощею, вынув кляп из зубов Соловья? О тебе, моя Африка…
«Илиада» бесценна на краю бытия.
Над гекзаметром ночи последней, изможденный, косящий сильней, чем обычно, без мундира, Георгиевского креста, под прицелами звездного света…
…пора отплывать, Николай.
*…О тебе, моя Африка, шепотом В небесах говорят Серафимы». Н. Гумилев.
Негатив
С некоторых пор – негатив!
Черный мегаполис воров, и дворняг облезлых, и крыс, черный небосвод, ржавый лист на ветвях и черный канал, негры в мрачных фраках кругом, тощие мулатки – на них креповые платья, налет траурной галантности дур, гнезда воронья на башке;
дроги ездят вместо карет, свитки обгорелых афиш с тумб, покрытых сажей, гласят.
А на крыше ангельский лик – это трубочист. Сын его и жена жуют белый хлеб белыми зубами. И грязь беспорочна на мостовой, уголь, как бриллианты, слепит…
С некоторых пор – негатив, словно тектонический сдвиг, мировая скорбь, серый сплин.
8 мая 2013.
Т…
Тень я свою потерял, позабыл, будто плащ, сброшенный на пол в какой-то злодейской таверне!
Тень собралась в человека, ссутулясь, ушла, шляпу на лоб нахлобучив и в шарф замотавшись.
Ни на стене, ни у ног… Отплатила за годы, вынудившие пресмыкаться повсюду плоско, раздавлено, точно пролитая нефть,
тайны блюдя мои, комплексы и вожделенья, страхи, грешки верно, глухо храня, зная, кто я, как никто, крепче мозга и тела.
Что ж это? Бунт, покушенье?! Порой с чердака на тротуаре фиксирую темени мох, еле оформленный мрак, зазывающий вниз, тянущий, тянущий, и…
И, отпрянув, слабею!
10 мая 2010.
И.
В солончаковую почву традиций, законов, привычек Иррациональное брошу зерно. И даст мне волшебные всходы оно! Станет раскидистым царственным лесом, где я укроюсь от Рух исполинской, что нависает, цепляя за кроны, как неповоротливый дирижабль.
Близок источник с целящей водою. Ляг, припади… Золотистые фрукты - мякоть их власть над печалью. Кусай! В озере девушки с плавниками, служат дуплистым гигантам дриады. Грот покидает кентавр. Огнецветен папоротник. За опушкой овраг - там и земли окончанье. В тумане абрис невообразимых животных: хоботы, что простираются в бездну, изборожденная сетью каньонов шея праматери-черепахи и голова ее из терракоты. Ниже величественный океан…
14 мая 2013.
Че
Странная кривая: пафос романтизма – призрак коммунизма – лужа модернизма – немощь пофигизма…
Победил бы Че, врач из Аргентины, прописавший пули, шокер пациенту, где б мы нынче были? На второй ступени? Загремели вниз? Населили звезды, как оно мечталось ухарям-фантастам? Что гадать теперь.
Опыт пресечен был в мышеловке Юро. Кондотьер последний в синеву вознесся свертком на полозьях штатовской вертушки
и растаял там,
проиграв герилью против сотен армий, тысяч возражений, против тьмы «не буду», «не хочу», «не стану», (в общем-то, логичных и вполне законных), честно попытавшись сделать Человеков изо всех подряд.
16 мая 2013.
С.
Сирано и десять десятков убийц на условленном месте у башни. Много круче стишков и амуров расклад: ты один против ста. Напади на живой арсенал, ощетинившуюся железом рази сколопендру!..
Может быть, это вымысел. Скопищем на одного – тут другое, привычное, самое милое дело. Коллективом – на парию, бандою в проходняке – на очкарика с кейсом, на выскочку – группою по интересам.
Здесь – закон. Но, когда затупляет клинок о такое количество тухлого мяса, побеждая, герой, некрасивый поэт, это и поучительно, и, господа, почему-то отрадно.
Ей Богу, бесспорно отрадно!
17 мая 2013.
Крушение (с гравюры)
Мы несемся в тартарары на всех парусах! Не причалим в бухте, в гавани не сойдем. Нам финита, Боже! Прими бедняг в небесах; треск шпангоутов – слышишь наш покаянный псалом?
Если были виновны в чем-то, Тебе ли мстить? Человечий сын! Человечий Сын! Человечий Сын!!! Онеметь бесконечно проще, чем говорить. В глотках кровь и море – привкус у них один…
Я однажды в саду заветнейшее постиг: наши куклы так похожи на мертвых детей. Это Ты и мы, очевидно, Всегда и миг. Что ж мы можем сделать? Ты хочешь разбить? Разбей!
28 апреля 2013.
Иллюзион
Высокий механик с индейским лицом, проектор собрав, начинает сеанс. Баюкает стрекот, колеблется луч…
Возвратным движением на полотне захвачено изображенье. Картины гласят о разительной ретроспективе! Мужчины и женщины, дети, собаки, машины, вагоны задом бегут, поток иссякает… Невидимый кто-то отслаивает от поверхности рельсы, бетон и асфальт, убирает мосты, втыкает, как гвоздики, в грунт небоскребы, снимает, как скальп, оскверненную почву.
Как будто картонные, падают стены. Ни публики, ни синема.
А гордый высокий механик убор на себя надевает орлиный и, дух-Маниту, возвращает народу просторы и воздух, дома и угодья…
19 мая 2013.
Е. Ты единственная моя. Как единственный смысл поэзии в том, чтоб напомнить – мы все же бессмертны и нетленны по сути. Но суть эта – крик? Нет, не крик, только эхо… Страницы и буквы? Нет, но их Адресат. Монументы и слава? Нет, но вмятина в осиротелой подушке на второй-третий день после выноса тела. Вот намек на Бессмертие наше. В условном земном мавзолее, слава Богу, его нет ни грана. Коробящий смрад разложенья и распада смешон для любви. Смешон для любви. Смешон для любви.
Ты единственная моя, как единственный смысл поэзии, ныне, вчера и навеки.
22.05.2013.
Крайности
Романтический реализм,
антилитература под флагом литературы,
вот вам Dolce stil nuovo, в черной прорве прославленного квадрата проглянувший подснежник, бесстрашный, вполне обреченный, но имеющий власть.
Выбираю его, крайний стиль философского романтизма, повествующий тем, кто еще хочет слышать, о вояже Шильонского узника из ниоткуда в ничто, о его рефлексии, метаньях, его пораженье как залоге триумфа, который обещан, но, увы, не ему.
25 мая 2013.
|