Я в комнате один. Мои раздумья
Уносятся в неведомую даль,
Где плещутся моря и океаны,
Где караваны белых кораблей
Кочуют средь барханов ледяных.
И потому сознанье убегает,
Что нет в душе размаха для него.
Тетрадный лист, перо, да ремесло -
Имущество печальное поэта,
Убогий скарб пытливого ума...
Прожорливое чрево секретера
Съедает всё, что выстрадано было
Бессонницею в скупости ночной, -
Какое беспринципное созданье,
Каков футляр для вымученных строк!
Стопой лежат неизданные томы
Под пылью лет. Затейливый курсив,
Витийствуя, раскроет без утайки
Былые раны похоти и чувств.
Здесь слово каждое - умышленная травма,
Строка - апоплексический удар.
Но всё ж душа, как кокон шелкопряда,
Созреет и, оставив свой приют,
Взлетит, чтоб покорить простор вселенной
Красивостью своих духовных крыл.
И станет стих новее и доступней,
Светлее непорочностью своей.
Он разожжёт возвышенные чувства,
Угаснувшие в чёрствости земной.
И, может быть, тропическим пассатом
Иль ветром из нордических широт
Влетит в окно торжественная песня,
Неся беспечность юношеских лет.
Ах, как бы мне хотелось вновь вернуться
Хотя б на миг в ушедшие года!
|
