Вечер одинокого поэта По привычке протекал вот так – Осень. На исходе бабье лето. Плоть любовью женской не согрета! Но зато - сигара и коньяк!
Он бы мог пойти в притон ближайший И читать стихи им! Толку что? В мире столько злобы, лжи и фальши... Ну прочтет, а что, простите, дальше?! Не дай Бог, еще порвут пальто!
И финал всеобщей панорамы - Он сидит, склонив свое чело, На груди любой продажной дамы. Изливая суть сюжетной драмы... В общем, как ему не повезло...
Тут меня одернет хмурый критик - Что за бред? Не драма, а конфуз! Ну зачем вообще поэтам зритель? И зачем, трясясь как паралитик, Им рыдать в коленях падших муз?
Право, братцы, критика поэту Не чужда. Он вовсе не кретин. Потому он провожает лето Не в пальто, а в треники одетый. Курит "Richmond". Пьет "Rémy Martin".
|