Эх, где мои семнадцать лет?! Жизнь поработала нещадно – накрыла девичий портрет неизгладимым отпечатком. Моих волос седая нить прошила повесть лет минувших, в небрежных швах морщиня дни, как ветерок морщинит лужи. В глазах таится полумрак, А в нём – усталость и обиды, Былых надежд внезапный крах, Почти прощённый... Не забытый.
Не зависть... нет! Я свысока на юных ( дерзких и... упругих) смотрю, . . . . . . .пульсируя в висках в адреналиновом испуге: Считать весь мир своим двором, послушно-добрым, априори, И вдруг понять( с разбитым лбом) химерность прав, реальность боли... Для них грядущее – секрет, что зашифрован в Книге Судеб. А для меня десятки лет открыты, как на плоском блюде. Я пересматриваю их, недоумённо обнаружив, что не желала бы иных: Ведь быть могло гораздо хуже.
До заключительной строки и я ещё не дочитала. Для каверз шансы велики, но времени (по счастью?) мало!
|