Потоки вешних вод сметая, Несут живительный огонь, При этом мало замечая, Чужую радость и чужую боль.
Они порывисты, но так прекрасны, Для тех, кто может устоять, Но также бесконечно и опасны, Для тех, кто слаб - не может их принять.
И в круговерти радости и боли, В оргазме чувства бытия, Жизнь вырывается из чуждой ей неволи, «Холодного» зимою бытия.
А вдруг проснувшись беспрестанно, Налившись жизненным огнем, Вдруг начинает быть опасным, Не только ночью, но и днем.
И нет у жизни пустоты сомнений, Да и волнений тоже нет, И только человек среди томлений, Как будто впереди так много лет.
А впереди ведь час забвенья, В нем нет ни ночи, нет и дня, К чему же эти вожделенья, Ведь раствориться нам средь вечного «не я».
|