Он садится за старый письменный стол,
Между башен из книг, пожелтевших страниц...
Тени тихо ложатся на каменный пол,
И как будто видны очертания лиц...
Он в чернила ночей вновь макает перо,
Напевая ему лишь известный мотив,
И выходит из сумрака главный Герой,
Так уставший от пыльных дорог и от битв...
Он играет словами и жемчугом фраз,
Разрушая дворцы сотворенных миров...
И Герой не отводит задумчивых глаз
От сочащихся кровью бумажных листов.
Он, устало отбросив счастливый конец,
Ставит точку, как будто стреляет в упор...
"Пощади, пощади нас, всесильный Творец!", -
Стон Героя запутался в шорохе штор...
Распустившимся алым рассветным цветком
Разгорается солнце над древней горой,
И по воле Творца, пораженный клинком,
На бумажной траве умирает Герой...
|
