Поколение уходит. Незаметно. Навсегда. Отплывают пароходы. Отбывают поезда.
На заплеванном перроне, у киоска "Спортлото", Жмется тощая фигурка в габардиновом пальто. И глядит подслеповато, сквозь туман прожитых лет, Уходящему вдогонку, уходящему вослед.
Свет немного потускнеет, выйдет ветер на поля, И кашне на тонкой шее, будто белая петля.
Вздернув худенькие плечи, и нахохлясь, как сова, Он все время быстро шепчет непонятные слова.
Только в той скороговорке лишь сплошная ерунда. Поколение уходит. Отправляется туда, Где, в густом переплетеньи, райских троп и адских врат, Будет каждое мгновенье длиться сотни лет подряд.
Остается только почерк, фотография в альбом. Остается только ночью сокрушаться о былом.
И, завидуя немного, всем кто сам успел уйти, Между дьяволом и богом находить свои пути.
|