Золотистого меда струя из бутылки текла…
Ни мигрень, ни Грифельная ода ─ полуостров ─ остров! На пустом месте я бутылку из-под меда вынул и затеялся с письмом.
Приступая к этой процедуре, я сказал ─ не мается душа! ─ нет тоски по мировой культуре за душой, как нету ни гроша.
Ни гроша, ни ломанного, вместо ─ полуостров ─ остров, ни рубля! У Христа за пазухой есть место ─ как обетованная земля.
Ни кола, ни привязь не приемлю, но вздохнул и ангел бы ─ "моё!", когда я целую эту землю, как ладонь Создавшего ее.
Пахнет краской, уксусом , озоном. Море расшумелось без причин ─ самым совершенным Робинзоном ─ самый незабвенный сукин сын.
|