Ему неполных двадцать семь,
В России лучше нет поэта,
Он полон дум и новых тем...
В разгаре на Кавказе лето.
В своём быту пустом и душном
Воспел любовь и красоту,
Его таланту всё послушно,
Он презирает суету.
Дождь в этот вечер не стихает,
Уходит туча за Машук...
А у подножья ожидает
Майор Мартынов - бывший друг.
Богата жизнь на грусть и скуку,
Бедна на искренних людей
И на поэта поднял руку
Когда-то бывший из друзей.
Не знает смерть к себе запрета
И всех живущих ждёт конец...
И в этот вечер у поэта
На вылет грудь пробил свинец.
В дожде спустилась ночь туманна
И непроглядной ночью той
В его груди чернеет рана
И льётся кровь в траву струей.
Свои стихи "На смерть поэту"
Он сочинил душой скорбя,
Но получилось так, что это
Он написал и про себя.
Туда, в заоблачную высь,
В ночи безмолвно угасая,
Уходит он в другую жизнь
Взамен упавших звёзд взлетая.
|
