Весна. Ужасней нет сезона.
Бесстыдно громок, нагл и скушен.
Я уронила сумку в лужу,
Стихи не пишутся к тому же…
По мне – ужасней нет сезона.
Какое прОклятое время!
И ветер: то, как шёлк, послушен,
То псиной бешеной укушен.
Ждать или так рожать – без мужа?
Ну, что за прОклятое время!
А… обошлось всё поцелуем.
Одним. Со вкусом спелой груши.
Одним. Немного равнодушным.
Таким. Таким ты мне и нужен.
Пусть обошлось всё поцелуем.
Ну, вот! Бежать-спасаться поздно:
Уже и клены в мягких рюшах,
И гром-ворчун уже разбужен,
И солнце бьёт лучами в душу.
Весна! Бежать-спасаться поздно.
2005
|
