Старики согревают о молодость хрупкие руки И морщинистой кожей касаются вечности шёлка… Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки, А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка.
И идут в бесконечность они по тропинке бугристой, Задавая себе - или богу? - все те же вопросы: Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро? Как случилось, что головы их стали седоволосы?
Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны? Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?.. Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну, Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго.
Заполняют они каждый день ожиданием тризны, И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней, Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни, Подбирая с обочины прошлого пыльные камни…
|