Он не придет. Он выпал в декабре И умер в марте. По закону стада. Его душа в жемчужной мишуре Нашла покой последнего заката.
Он отплясал свой танец у костра, Отголосил в продрогших подворотнях… Он не придет. Поблекла мишура И от «вчера» останется «сегодня»…
Мы будем петь, звенеть и зеленеть, Крестить весну, благословлять на лето,- Мы будем жить. Что нам чужая смерть? Мы будем жить. Нам важно только это.
Но иногда, в закатной тишине, Узрев беду в тревожно лёгшей карте, Мы вспомним о заснеженном окне И о своём, пусть и далёком, марте.
|