I. В мастерской
у знакомого художника
Четкая палитра
Строгих двух цветов,
К супер-ультра-нитро
Ты едва готов.
По словам пророчиц
Болен головой
Посреди песочниц
Оловянных войн.
Как, должно быть, пусто
Видеть мир таким,
Малевать все чувства
Под углом прямым.
Все рисуешь дождик
Да ночную мглу.
Бедный мой художник,
Ты к оттенкам глух.
Ни слезы, ни вздоха.
Ты мастак большой:
Черным цветом - плохо,
Белым – хорошо.
Ну, а если – даже
Мне не прекословь –
Белый – словно сажа,
Черный – будто кровь,
Белый – но смертельно,
Черный – но тепло,
Если нераздельно
Все черным-бело?
Клякса на мольберте –
Дрогнула рука:
«Говоришь о смерти,
Но жива пока,
Говоришь о цвете,
Будучи слепой.
Видят только дети –
Дождик голубой
На моем пейзаже.
Акварель нема.
Черно-белым мажешь
По холсту сама».
Прав был школьный лектор,
Физик-острослов, -
Белый – это спектр
Тысячи цветов.
II. Чудесные очки
Узнала я совсем случайно,
Вглядевшись в купол голубой, –
Владеют дети некой тайной,
Забытой мною и тобой.
Под цвет любой и глаз, и кожи,
Неосязаемо легки,
Рожденным всем на свет наш божий
Предоставляются очки.
В их стеклах не бывает трещин,
И в них не устают глаза,
Сквозь них обычнейшие вещи –
Воды чистейшей чудеса!
Они настолько незаметны,
Незримы, розовы, хрупки,
Но раскрывают все секреты
Тому, на ком эти очки.
Мы непременно повзрослеем, –
Природа не допустит сбой, –
И детства сон воздушным змеем
Умчится в купол голубой.
Мы думаем, что прозреваем, –
Ах, дураки мы, дураки! –
На самом деле мы теряем
Свои чудесные очки.
И вот мы, взрослые растяпы,
(ну, окромя Экзюпери)
Пустую только видим шляпу
Там, где удав, и слон внутри.
Они – надежная защита
От глупой скуки и тоски.
Ах, как нужны под игом быта
Эти чудесные очки!
Советую: пока не поздно,–
Пускай запишут в чудаки,–
Побудь немножечко не взрослым –
Надень чудесные очки!
III. Слепцы
Порою мы спешим на громкий зов
Бездарных лицемерных голосов.
Но эти горлопаны и «борцы»
На самом деле страшные слепцы.
Их зрение – природы злой каприз,
Они глядят сквозь миллионы призм,
Вокруг лишь зря обманы и подвох.
От их хулы наш мир уже оглох.
Они страдают от холодных зим,
И летний зной для них невыносим,
Им слепит очи свежая роса,
И раздражает майская гроза.
Они не видят толку в красоте,
И времена у них всегда «не те».
Опасна им бордюра высота,
И даже солнце светит неспроста.
Вы скажете, мол, пусть себе гундят
И чуши небоскребы городят,
На них нам тратить нервы - что за прок?
Пускай хоть заплюют весь потолок!
А ежели найдется обормот –
Таких слепцов ватагу соберет,
Копейку сунет в потную ладонь,
Даст пекаль и скомандует «Огонь!»?
Они такой подымут гвалт и вой,
Что всё кровавой кончится войной.
И в этой страшной и слепой войне
Погибнут люди зрячие вполне.
Чтоб избежать трагичного конца,
Не слушайте, не слушайте слепца!
Не превращаться чтоб самим в глупцов –
Не слушайте, не слушайте слепцов!
2011-2014
|
