Коньячные струи, ручьи лимонада Иссякли. Протёрся последний гандон. Сто лет ожидаем какого-то гада. Не гада, а как бишь его там? Годо!
Придёт он и сразу окончится мука. Приедет с печеньем большой самосвал. Но он не приходит, такая–то сука. Я б ноги за это ему обломал.
Растут и ссыхаются рощи акаций. Где кладбище было теперь особняк. Что если Годо нас заставит меняться? Тогда, да пошёл он. Неплохо и так.
Куда ни посмотришь – везде – лепрозорий, А в будущем – хоспис – не встанет никто. С тобою, с собою, с другими мы в ссоре. Прости нас, прости нас, прости нас Годо!
|