Не сбудется сон, где за лесом – предместье, плывёт в облаках, охраняемо жестью обшарпаных крыш. В паутине рефлексий, любовь моя плакала тихо, как будто во сне было лихо: в углах, где к зиме заготовили уголь, где загодя, жизнь ворожит пустырями, где с детства стращают детей упырями, где рты разевают на скучную ругань... Все улицы плакали: - как же! Меня они будут морочить. К тебе поведут сквозь пейзажи, несбывшихся, тайных пророчеств, сквозь пустошь заплаканных, долгих столетий, дворы, колыбельные лестничных клетей... Не могут все сонники мира тебя отыскать в эмпиреях, и плачет бессонная лира, в таинственном схроне Морфея.
|